No estoy allí, me he ido

 Volando las imaginaciones todas chocan entre sí mientras resuenan las palabras a nuestro alrededor. Un sentimiento extraño de culpa por no atender a entes cercanos se hunde en las cálidas arenas movedizas de la comodidad del vuelo. Volar, sumergido en el momento un pez solo en el agua. Volar sintiendo los pasos que retumban en el esqueleto. Volar, en un calor de uno mismo. Volar perdido navegando entre palabras repetidas de cada día. Mirar el calendario para ver la fecha sin saber donde mirar realmente. Volar otra vez con líneas de piano que se entrelazan con las líneas del tráfico. Ver desde arriba que estamos debajo y que tendremos que bajar más para no llegar a ningún sitio. Volar y seguir donde nadie existe y nadie nos conoce. Volar con las líneas de piano enfurecidas que nos persiguen como látigos del desierto. Mi pico parte el aire en el vuelo. Me buscan en mi nido, pero yo no estoy allí, me he ido.